Elena Irureta: "Ik ben gewoon een gelukkige oude clown."

De nacht van 5 juli was magisch voor Elena Irureta . Het was een genot om haar "Dancing Queen" te zien dansen op het plein van L'Alfàs del Pi in Alicante, als een ware danskoningin, met de halve stad om haar heen tijdens de slotceremonie van haar filmfestival, waar ze net de Zilveren Vuurtoren voor Lifetime Achievement in ontvangst had genomen van acteur Juanjo Artero . Een kleine prijs, als je wilt, maar wel een die de emoties van deze Baskische actrice, die nog steeds in haar geboorteplaats Zumaia woont en al meer dan 45 jaar op het podium staat met hard werken en doorzettingsvermogen, overweldigde. Ik vertelde het haar een paar dagen later, toen we elkaar in Madrid ontmoetten voor dit interview, waar ze arriveerde van de opnames van "Abuela eterna" (Tremendous Grandmother ), de film die ze midden in een hittegolf opneemt. Ze arriveert, blozend, maar noch de hitte, noch het geschoren en gebleekte haar, noch de nep-tatoeage op haar onderarm, noch de zwartgelakte nagels van haar personage kunnen ook maar iets afdoen aan de binnenstebuiten elegantie die ze moeiteloos uitstraalt.

Waarom was ze zo enthousiast toen ze de prijs kreeg? Ze leek een beginner.

[Wordt weer emotioneel] Nou, meid, want ik voel me een beetje zwak. Ik zag mezelf in de rollen van jonge meisjes in het carrièreoverzicht dat ze plaatsten. Mijn lieve Juanjo, met wie ik samenviel in El Comisario , gaf het me, en, zoals ik niet verwachtte, raakte het me diep. De prijs ook, maar op dit moment zijn we er niet bepaald blij mee. Maar de genegenheid van de mensen voelen, dat ze na al die jaren gezeur nog steeds van me houden, is heel ontroerend.

Hij moet iets gedaan hebben.

Nou ja, dochter, denk ik, maar stel je voor dat ik er niet helemaal van overtuigd was dat ik hier voor altijd mijn brood mee zou kunnen verdienen, aangezien, zoals ze zeggen, actrices niet na hun vijftigste worden genoemd, dus ik bedacht een plan B en opende een landhuis in het dorp. Ik heb het al 23 jaar open, het zelf gerund en de hele familie erbij betrokken. Ik serveerde zelfs ontbijt, en mensen vroegen me: "Ben jij die uit De Commissaris ?" omdat ze het niet geloofden. Maar uiteindelijk heb ik het gesloten omdat ik het niet kon betalen en omdat mijn zaak nog steeds goed draait. Ik denk dat ze het op een dag wel zullen beseffen, ook al ben ik er nog steeds.

Ja, hij heeft hard gewerkt.

Ja, veel, maar er zijn ook andere collega's die hard hebben gewerkt, die geweldige actrices zijn, en het maakt me zo verdrietig dat ze niet eens auditie kunnen doen. En ik ken hun waarde omdat ik met hen heb gewerkt. Ik begon hier op mijn 26e mee. Daarvoor was ik tandartsassistente, wat ik absoluut niet leuk vond, maar op die leeftijd begon ik aan de toneelschool van San Sebastián, die dat jaar van start ging. En toen Euskal Telebista opende, begonnen we met hen samen te werken en zelfs onze eigen programma's te schrijven. Van het een kwam het ander.

Haar rol in Patria , als de vrouw van een ETA-slachtoffer, en haar duel met Ane Gabarain, die de moeder van de moordenaar speelde, zijn legendarisch. Hebben mensen haar sindsdien anders bekeken?

Meisje, ik zou het niet echt kunnen zeggen. Ik praat erover met mijn beste vriendinnen, die ook actrice zijn, en hoewel ik heel gelukkig ben, merk ik er ook niets van. Bovenal heb ik geluk gehad op mijn werk.

Waarom weiger je om jezelf belangrijk te vinden?

Maar die heb ik gewoon niet.

Andere acteurs en actrices noemen hun vak kunst.

Ik ga niet oordelen over wat anderen zeggen, want het zijn mijn klasgenoten en we zitten op dezelfde lijn. Maar ik weet niet hoe ik het je moet vertellen, ik denk niet dat dit uiteindelijk veel meer is dan vermaak. Het hangt er ook vanaf op welke school je hebt gezeten. Als de leraar al gek is, nou, dan word je misschien nog arroganter. Ik hoor mensen vaak zeggen hoe moeilijk dit is. Ik herinner me nog dat toen ik begon met theater studeren, ze ons vertelden om gewoon over het podium te lopen, en we wisten niet wat we met onze armen moesten doen. Nou, we lachen nog steeds om een man die begon te lopen [staat op en loopt, met veel vertoon] alsof hij op eieren trapte en kippen bang maakte [hij barst in lachen uit]. Je moet je voorstellen hoe eng de gekste dingen kunnen zijn.

Je hoeft dus niet de hele tijd te reizen om je personage te spelen en je parkeert hem gewoon zodra je thuiskomt.

Wat zeg je thuis, meisje? Vroeger, zodra ik mijn kleren uit heb. Als je klaar bent met filmen, optreden of wat dan ook, kijk je ernaar uit om een drankje te doen met vrienden en daarna iets anders, vlindertje.

Actrice Susi Sánchez vertelde mij dat ze jouw hulp had gevraagd bij haar rol als de strenge en ingetogen Baskische moeder in de film Cinco Lobitos, omdat zij, uit Valencia, iedereen kon omhelzen.

Susi is zo goed. En wat een harde werker. Ze is een geweldige actrice, en ik hou enorm van haar en bewonder haar enorm. Nou ja, ik weet het niet. Ik vertelde haar over mijn moeder en mijn zussen. Ik ben geen moeder, maar ik heb negen neefjes, nichtjes en neefjes, en ik heb ze zien opgroeien. We zijn een heel hecht gezin. Mijn moeder was aanhankelijk, en mijn vader ook, maar intiemer, hij was geen grote zoener. Misschien zeiden we niet de hele dag "ik hou van je" tegen elkaar, maar dat is een beetje zoals in Amerikaanse tv-series, waar ze constant "ik hou van je " zeggen . We houden heel veel van elkaar, maar zo zijn we niet.

Over talen gesproken: je moedertaal is Baskisch en je bent tweetalig in het Spaans. Voel je je meer op je gemak in de ene of de andere taal?

Kijk: op de kloosterschool werd Baskisch spreken afgekeurd. Ze zeiden tegen ons: "Jongedames spreken geen Baskisch", en als we Spaans verprutsten, werden we flink uitgescholden; we voelden ons daardoor een plattelander. Maar tegelijkertijd waren we analfabeet in het Baskisch, omdat we het alleen konden spreken en geen idee hadden van grammatica of zoiets. Maar toen we thuis Spaans begonnen te spreken, werden we ook uitgescholden. Kortom, ze werden constant uitgescholden. Nu voel ik me net zo op mijn gemak, en ik krijg het een of het ander, afhankelijk van met wie ik ben. Met de kinderen thuis bijvoorbeeld, komt het niet bij me op om Spaans te spreken.

Uw neef Telmo , die aan hersenverlamming lijdt, won in 2023 een Goya Award voor Beste Nieuwe Acteur. Heeft u als jongeman de beste actrice van uw familie om carrièreadvies gevraagd?

Merk op hoeveel ik meer op hem vertrouw dan hij op mij. Hij geeft me zoveel. Al sinds ik klein was, wilde ik acteur worden. Hij zei altijd tegen me: "Ik word een clown, net als jij." Die verbondenheid tussen ons is er altijd geweest. Op zijn elfde maakte hij al korte films. Ik herinner me dat de eerste die hij schreef "Miren en zijn hondje. Kijk eens hoe schattig" heette. Zeg me niet dat het niet grappig is. Telmo leert ons, ondanks de moeilijkheden, allemaal lessen. Ik hou van het enthousiasme, de vreugde en de energie die hij heeft voor het leven en zijn beroep. Als iemand hem op straat aanspreekt en hem als een klein kind behandelt, terwijl hij in alle opzichten zo volwassen is, word ik daar misselijk van.

Over uiterlijke schijn gesproken: hoe kun je de rol van markiezin en bedelaar spelen en tegelijkertijd het publiek laten geloven dat je dat bent?

Ik probeer het. Ik speelde Lady Macbeth als jong meisje, en ik droeg altijd een sluier over mijn gezicht om mijn personage niet te verpesten vanwege mijn uiterlijk. En dan zijn er nog de visagisten, de karakterontwerpers, de cameramensen en de kledingdirecteuren, die allemaal geweldig zijn.

En waar haal je inspiratie vandaan om het personage te vertolken qua blik en houding?

Ik probeer te zien hoeveel ik op dat personage lijk. Hoewel hij lichtjaren van me verwijderd is, denk ik dat hij mijn lichaam en mijn stem heeft. Ik word high, ik ga aan het werk, ik put uit mijn woede, of mijn vreugde, of uit de mensen op straat – hé, ik ben oud genoeg en ik ken een hoop mensen. Er zijn zoveel meer personages dan in films. Ik steel gebaren, blikken, poses. Ik ben een dief.

Kun jij nog kijken zonder dat anderen jou aankijken?

Mensen kennen me niet zo goed. Soms staren ze me aan en maken ze stiekem foto's van me, ja, maar ik denk niet dat ze precies weten wie ik ben. Eens kwam er een vrouw naar me toe en vroeg: "Ben jij dat?" En ik kon het niet laten om te zeggen: "Ja, ik ben het," en ze antwoordde: "Dat dacht ik al." En hé, we zijn nog steeds vriendinnen.

Je wordt op 30 juli 70. Hoe ga je om met de verandering van het ene decennium?

Ik zeg al zes maanden dat ik 70 ben, want zo voel ik me al oud en dat is het. Er is niets meer.

Oud op 70-jarige leeftijd?

Tuurlijk, meisje. Waarom niet?

Er zijn mensen die aanstoot nemen aan dat woord.

Nou, je hebt een probleem: als je oud bent, ben je oud. Het maakt niet uit of je je beledigd voelt of niet. Misschien vertellen ze het je niet, maar je moet toch weten waar je aan toe bent, toch? Zeg ik.

Denkt u erover om met pensioen te gaan?

Nou, kijk, nu ik met pensioen ben en niet meer op het platteland woon, verbaast en enthousiasmeert het me nog steeds als ze me bellen. Dit is al een spelletje voor me sinds ik klein was. Ik vond het heerlijk om me te verkleden en personages te spelen. Ik ben niets meer dan een geluksvogel. En bovendien betalen ze me, meid, en soms schaam ik me er een beetje voor en zo. Ik herinner me nog dat mijn vader, toen hij me zag op Euskal Telebista, tegen mijn moeder zei: "Laten we eens kijken of je haar kunt overtuigen om een reclame te maken en wat geld te verdienen." En toen hij zich echt slecht voelde, durfde hij me te vragen: "Maar, dochter, word je daar dan voor betaald?" Hij dacht dat ik op de radio leefde. Hij hechtte er geen waarde aan. En dat is prima.